Tomás González

El infortunio es siempre como el viento: natural, imprevisible, fácil…

Es el estruendo mismo de la luz. Difícil vivir algo más hermoso. Es la destrucción del yo, la disolución del individuo. El aire huele a agua y a polvo y uno no es nadie.
No se oye ni para escribir.

Los llamaste? –preguntó Sara.
Yo no la había sentido venir y al

Compuse muchos carboncillos de las dos figuras, en los que busqué plasmar la intimidad que se establece entre seres que se enfrentan juntos al horror del dolor.

No conocí otras mujeres: ella fueron todas. Es difícil de explicar y de entender, pues las mujeres que deseé y no eran ella, las que nunca tuve, tanto como las muy pocas con quienes llegué a acostarme (sin que Sara se enterara, claro, pues habría sido el fin), fueron ella.

No dejé de pintar. Nunca dejé de pintar, hasta hace poco. Terminé los trabajos que tenía empezados, e incluso templé más lienzos y empecé otros, pero durante mucho tiempo fue un acto reflejo, como se cuenta de la gente que camina después de que le cortan la cabeza.

Es el estruendo mismo de la luz. Difícil vivir algo más hermoso. Es la destrucción del yo, la disolución del individuo. El aire huele a agua y a polvo y uno no es nadie.

No se oye ni para escribir.

A veces casi se me olvida que no es mi hija

Cuando pienso en eso y siento la ausencia de Sara y el frío de esta, la inevitable soledad de la vejez humana, debo recostarme un rato, apagar el alma unos minutos como soplando una vela y dormir.

Ya te dio el autismo», decía Sara cuando me veía encender el primer Pielroja