Marie Bashkirtseff

Deberían existir fórmulas para ensoñaciones como las de esta noche, es decir que toda la poe-sía que pasa por la cabeza no debería perderse, sino fundirse en una obra... ¿Acaso podría serlo este diario?... No, es demasiado largo. ¡Ah! Si Dios permitiera que haga mi cuadro, el verdadero, el grande. Este año no será aún sino una suerte de estudio... ¿Inspirado en Bastien?

estoy todavía en una edad en la que una encuentra embriaguez incluso en morir.

Me parece que nadie ama tanto todo como yo: artes, música, pintura, libros, mundo, vestidos, lujo, ruido, calma, risa, tristeza, melancolía, broma, amor, frío, sol; todas las estaciones, todos los estados atmosféricos, las planicies tranquilas de Rusia y las montañas alrededor de Nápoles; la nieve en invierno, la lluvia de otoño, la primavera y sus locuras, las tranquilas jornadas del verano y las bellas noches de estrellas brillantes... adoro y admiro todo

Como una de sus estrategias para exigir el voto femenino, se negó a pagar impuestos: “No puedo ser nada y alguien a la vez. No puedo ser inexistente cuando se trata de votar y existir cuando se trata de pagar; no tengo derechos, por lo que no tengo ningún cargo, no voto, no pago.”

Marie era, sin duda, una tremenda hystérique. Tengo un gran respeto por esa palabra, más allá de sus acepciones misóginas o vulgares. La histérica es una bebedora de absolutos. Por eso, cuando el “mal” viene acompañado por la sensibilidad y el talento, resulta tan fascinante.

tras no sé qué historia novelesca. –Somos muy novelescos en Rusia.– Podría haber dicho adiós y partir con toda naturalidad, pero el carácter eslavo, imbuido de civilización francesa y de lecturas novelescas, es una maquinaria extraña.

27 de octubre.

¡Pasar una velada en familia es, para el espíritu, lo que una regadera para el fuego!

Tengo nociones de todo, pero no he profundizado sino en la historia y en la literatura, la física, para leer todo, todo, lo que me es interesante. Es cierto que cuando me aplico, todo me parece interesante. Y eso me provoca una verdadera fiebre.

¿Para qué entonces haber estudiado, pensado? ¿Para qué el canto, el espíritu, la belleza? ¿Para enmohecerme, para morir de tristeza? Ignorante, bruta, quizá sería feliz.

Mamá tiene mucho talento, poca instrucción, ningún savoir-vivre, nada de tacto y su talento está oxidado y enmohecido a fuerza de nunca hablar más que de criados, de mi salud y de los perros.

Mi tía es un poco más pulida, se le impone aun a quienes la conocen poco.

Desafortunadamente, el diablo está siempre conmigo: mi loca vanidad, he allí el diablo.