Mónica Rodríguez

—Y esto puede ser que haya sido así o puede que no.

Ya has encontrado a tu abuela.

—¿Dónde?

—En sus cuentos

—No sabemos quién es, no sabemos si existe. Pero no nos importa. A nosotros, que vivimos felices y tranquilos, no nos importa qué pasa después de muertos, porque cuando la muerte llega a la vida, la vida ya no está. Nosotros ya no estamos. Para qué preocuparnos.

—Además —añadió un hombre muy huesudo y de bigote pequeño—, nuestra inteligencia no es capaz de entenderlo. Nunca podremos saber si Dios existe. Entonces para qué preocuparnos.

—En lugar de preocuparnos, nosotros bailamos —añadió la mujer grande.

Le pareció que aunque el mundo era muy grande, las cosas importantes eran las mismas en todos lados. ¿

Para ver bien las cosas, hay que alejarse de ellas

Tampoco sabían qué quería decir con eso de la comunión.

El resto de los árboles sacudieron sus hojas como despertando de un gran letargo. Uno de ellos les explicó:

—O sea, que participamos de lo común.

—Que todos somos una misma cosa —dijo otro.

—¿Lo has encontrado? —preguntó su madre.

—¿A quién?

—A Dios, por supuesto.

Malka se sorprendió de que su madre supiera lo de su viaje. No se acordó de que había dejado una nota.

—No —dijo—. La gente no se pone de acuerdo.

—Para creer en Dios hay que tener fe —le dijo su madre.

—¿Fe? ¿Qué es eso?

—Pues que te lo crees y punto.

Tal vez porque mamá era mamá, sabía devolver los sueños.

Si estuviera Dios aquí, ¿crees que estaríamos así, con estas ropas y estas caras desoladas? Nosotros no creemos en él, puesto que él no cree en nosotros.