Enriqueta Ochoa

II

De intensa pena el alma traspasada
reclínase en el pecho de mi canto,
y en la fina pureza de mi llanto
se atersa como un lirio desmayada.
Y ante el santo dolor en que se olvida,
pasan cándidos huertos agobiados
de rocío. ¿Es que viajan sollozando
los paisajes ardientes de mi vida?
Pasan cielos de raso acerinado
y heridos en su seno por estrellas.
¿Acaso no es un óleo derramado
de mi angustia y mis lágrimas en ella?
Yo no acierto a saber quién va pasando,
pero exhausta y sin voz me voy quedando

III

Me pregunto qué queda de mí: nada.
Toda soy una dádiva insistente
desde los ojos plenos a la frente,
desde la oscura noche a la alumbrada.
Me pregunto qué soy y digo: nada.
No soy dueña del más leve respiro,
ni las ondas calientes en que giro
ni mis ojos lo son de mi jornada.
No lo soy de mis largas soledades
porque todo hacia ti vuela y se torna
en febriles y recias tempestades.
Todo, todo —tú ves— se me trastorna
a tu ámbito y yo, en mis vaguedades,
me pregunto si en ti se me retorna.

FATIGA

Ya están plenas las cuencas de mis ojos,
pronunciadas las más tiernas palabras;
sin embargo, tú, amor que me taladras,
quedas mudo a mis íntimos antojos.
Yo he albergado las más candentes rosas
y he apretado de cantos mi garganta,
mas de ti sólo enorme se levanta
un mar de olas glaciales, silenciosas.
Ya mi voz se ha bañado de fatiga,
ya de tanto llamarte languidece,
pues ya gira en las ondas, ya se espiga.
Y acelera su paso y se enardece,
mas llegando a tu hielo se desmiga,
y en las sombras calladas desvanece.