Basada en hechos reales

Si no captas la pequeña vena de la locura de alguien, no puedes amarlo. Si no captas su punto de demencia, has perdido la ocasión. El punto de demencia de alguien es la fuente de su encanto.

Ningún ser podía sobrevivir en nuestra sociedad sin desarrollar cierto número de rituales de los que no siempre tenía conciencia.

Ahora sé que no es sólo un asunto de disponibilidad, sino más bien de clase, qué clase de mujer elige una ser, siempre que haya elección posible.

Pero toda escritura sobre uno mismo es una novela. El relato es una ilusión. No existe

Creo que la gente sabe que nada de lo que escribimos nos es del todo ajeno. Saben que siempre hay un hilo, un motivo, una fisura, que nos vincula al texto

La gente está harta de intrigas bien engrasadas, de sus señuelos hábiles y de sus desenlaces. La gente está harta de los vendedores de humo y de los vendedores de pacotilla, que multiplican las historias como rosquillas para venderles libros, coches o yogures. Historias fabricadas en serie y combinadas hasta el infinito.

se había impuesto la idea aterradora de que había escrito, sin saberlo, mi último libro. Un libro más allá del cual no había nada, más allá del cual nada se podía escribir. El libro había cerrado el círculo, roto la alquimia, apagado la llama.

Aquel libro era un desenlace, un final en sí. O más bien un umbral infranqueable, un punto que no se podía traspasar, en cualquier caso yo no podía

Deseé ser L., ser como ella. Deseé parecerme a ella.

una reminiscencia de aquel deseo de ser otra que durante tanto tiempo me invadió.