Memorias de una osa polar

Si me hubiese convertido en una intelectual, me habría permitido el lujo de reflexionar sobre cosas inexistentes.

Peor sería que la muerte nos separase, y ese no es el caso. No es la muerte, sino la vida lo que nos separa. Me alegro mucho de que hayamos llegado tan lejos.

El combustible de la ira no se encuentra en ningún bosque. Por eso estoy muy agradecida a todo el que me enfurece.

Las personas con una mentalidad de derechas bastante radical tienen miedo de quienes se les parecen, aunque sean un poco distintos.

Ya había huido una vez del Este al Oeste. Pero ¿cómo se huye del Oeste al Oeste?

Escribir una autobiografía significaba adivinar o inventar todo lo que uno había dejado de saber.

Antes del exilio tenía mucho que escribir. Los temas se multiplicaban como las larvas en un cadáver. Pero desde que estoy aquí ya no tengo ningún vínculo con lo que fui. Es como si el hilo del recuerdo se hubiese roto. No continúa en ningún punto.

Los seres humanos, que solo piensan en los seres humanos, habían acuñado el concepto de derechos humanos. Ningún diente de león, ninguna lombriz, ninguna lluvia, ninguna liebre tiene derechos humanos.

Nosotras, las personas, tampoco somos como somos porque hayamos querido. Nos obligaron a transformarnos para sobrevivir. Nunca tuvimos elección.

Otros escribieron en los periódicos que había perdido el instinto maternal por haber trabajado en un circo que maltrataba a los animales, sometiéndolos a un estrés típicamente socialista. El término «estrés» me pareció inadecuado.