Acerca del robo de historias y otros relatos

Son demasiado breves esos años tempranos de lectura feliz, cuando todavía somos lectores en el jardín del Edén.

Baudrillard y la «precesión del simulacro»

Nuestros padres nos explicaban que en el extranjero no tenían nuestra naturaleza ni nuestro yogur.

«Los escritores son los cirujanos del alma humana. Deben extirpar de ella todo lo que está podrido y descompuesto»

callos y limonada todas las mañanas.

Desde pequeños fuimos amamantados con los arcanos del oficio de escritor, y parecía que el lugar natural para esta iniciación era el bar del barrio, donde nuestro padre nos pedía sopa de ca

En lo alto, a través de las tejas ralas y las pesadas telarañas, se divisaba el cielo, y abajo, justo bajo mis pies, bullía el Averno. Y la muerte se explicaba por sí sola. El cielo se llevaba las almas a través de las tejas, mientras que los cuerpos hacían plof en el Tártaro. Esa era la naturaleza del más allá.

La primera revelación sobre el más allá me asaltó en el retrete de la casa del pueblo. Un lugar cálido y solitario, engullido por el follaje y aislado del mundanal ruido

según un tal Crátilo, los nombres eran correctos por naturaleza, si bien ese mismo Crátilo ignoraba que la naturaleza nunca era una sola y que, dependiendo de esas muchas naturalezas,

nuestras historias personales son las únicas jugadas, eso fue lo que dijo, las únicas jugadas de las que disponemos para prolongar, aunque sea un poco, una partida con un final anunciado. Y, aunque estratégicamente hayamos perdido el juego, las jugadas baldías de nuestras historias siempre pospondrán el final.