Ćale je retko dolazio. Kao da ga je bila sramota što mu je sin u ludari. I kad bi došao, osvrtao bi se oko sebe iz straha da ga ne prepozna neko od komšija. Kao da je za bolest duše kriv bolesnik. Kao da je to neka stigma što ljudi imaju šizofrenije, anksioznosti, paranoje, ludila. Kad slomiš ruku, onda si heroj, kad zaradiš rak, onda si nesrećnik, a kad te spopadne šizofrenija, onda si sramota porodice. Izgledao je bolesniji od mene. Sedeo je pored mog kreveta i nije progovarao ni reči. Kao da sam mu ja bio kazna, kao da je ispaštao sve svoje i sve moje grehe u kontinuitetu. Bilo mi ga je žao. Bilo mi je žao što ga nikada nisam nasmejao. Bilo mi je žao što nikada nisam uspeo da ga obradujem, bilo mi ga je žao što sam mu ja sin, a ne neko lep, zgodan i uspešan. Hteo sam da ga poljubim, da ga zagrlim, ali sam bio vezan. Prva dva puta. Treći put kad je ćale došao, više nisam bio vezan, ali nisam hteo da ga zagrlim jer me iznervirao. Kenjao mi je kako sam glup. Isterao sam ga iz sobe. Više nije dolazio.