Marta Sánchez-Nieves

Y por eso no voy a contar mi vida, tanto más porque escribo para deleite mío

cuerpo viejo, desvalido, lastimero. Nadie lo había acariciado en años. Y ahí estoy yo lavándole los pies, los horribles dedos retorcidos, casi no tenía uñas, devoradas por los hongos. Le limpio con una esponja las heridas, las cicatrices, y hablo con él en voz baja: cuéntame, viejo, has tenido una vida dura, ¿no? Tiene que ser difícil cuando nadie te quiere. ¿Y cómo se vive a tu edad en la calle, cual perro callejero? Bueno, ahora ya todo ha terminado. ¡Descansa! Ahora todo va a ir bien. Ya no duele nada, nadie va a echarte.

Todo en el mundo rima con todo en el mundo. Las rimas entrelazan el mundo, lo ensamblan para que no se desmorone, como si fueran clavos incrustados hasta la cabeza.