Celia Filipetto

desnudar las raíces del propio silencio

Los sueños no se hacen nunca realidad, y en cuanto los vemos rotos, comprendemos de repente que las mayores alegrías de nuestra vida están fuera de la realidad.

Es un oficio que se nutre también de cosas horribles, se come lo mejor y lo peor de nuestra vida, en su sangre fluyen tanto nuestros sentimientos malos como los buenos. Se alimenta y crece en nuestro interior.

un peligro en el dolor, así como hay un peligro en la felicidad, respecto a las cosas que escribimos. Porque la belleza poética es un conjunto de crueldad, de soberbia, de ironía, de ternura carnal, de fantasía y de memoria, de claridad y de oscuridad, y si no conseguimos obtener todo esto junto, nuestro resultado es pobre, precario y escasamente vital.

Y los detalles se gastan, se echan a perder si uno los lleva consigo sin utilizarlos durante mucho tiempo. No sólo los detalles sino todo, todas las ocurrencias y las ideas. E

Lamentamos con nuestro amigo que seamos del mismo sexo, porque si hubiésemos sido de distinto sexo, nos habríamos casado para poder estar siempre juntos

Era fatigoso tener que fingir malicia, tragarse confidencias, elegir continuamente de entre nuestras palabras aquellas pocas que podían destinarse al primero de la clase.

Y en presencia de aquellas falsas personas adecuadas, caíamos arrastrados por un tumulto tan impetuoso que no nos quedaban fuerzas para pensar:

osotros, por nuestra parte, hemos perdido toda capacidad de goce o contemplación

Jamás habíamos sospechado que pudiéramos sentirnos tan atados a la vida por un vínculo de miedo, de ternura desgarradora. ¡Qué fuerte y libre era nuestro paso, cuando caminábamos solos, rumbo al infinito, por la ciudad!