Девятый ангел

Понимаешь, малая?
Она понимала, даже кивнула в ответ.
– Детский дом. – Дядюшка Макс рассматривал свои руки. Узкие кисти, тонкие музыкальные пальцы, но все в занозах и мелких ожогах.
Она не хотела в детский дом. Сказать по правде, и жить она тоже не хотела. Или просто не знала как?
– А я ее брат. – Он так и не назвал маму по имени. – Родной брат. Если не веришь, покажу документы.
Она верила. Они были похожи. Ее мертвая мама и живой дядюшка Макс. Сколько ему? На вид тридцать

называл – малой. С тех пор во время разговора он не смотрел ей в глаза. Впрочем, сколько их было – разговоров? Юля могла пересчитать их по пальцам одной руки.
Первый вот этот, который на кладбище. Второй, самый длинный, самый содержательный, на поминках. Макс присел к ней за стол. Куртку свою он не снял, а лишь расстегнул, шлем положил на пустующий стул.
– Слушай сюда, малая. – Он повертел в руке рюмку с водкой и по