Escuela nocturna

La foto era de un tipo blanco muy flaco con una enorme cantidad de pelos parados. Como si hubiera metido los dedos en el enchufe. En parte profesor chiflado, en parte bromista alegre. Tenía cuarenta años de edad

rancho en Argentina. Como un poco más grande que Rhode Island, había dicho.
Lo que no quería decir

y lo giró hasta que quedó mirando al resto del salón, y se sentó, toda brazos tonificados y pantimedias

Como los coches. Los dos tipos estaban mirando

Había una puerta en la que se leía Oficina. Y otra puerta en la que se leía Aula. Que Reacher abrió. Había un pizarrón verde al frente del salón, y veinte pupitres universitarios, en cuatro filas de cinco, con un pequeño tablero a la derecha, para lápiz y papel

No le interesaba a nadie. Ya no. Era una decepción. Un anticlímax. El radio

Que se puso de pie y acompañó a Reacher a la oficina, y anunció su nombre, como un mayordomo de los de antes en una película. Después el tipo dio un paso al costado e inició la retirada, pero Garber lo detuvo

tenía una oficina cerrada propia, dos anillos adentro, dos pisos arriba, custodiada

Fueron y vinieron, y conversaron un poco de esto y aquello, y se dieron las manos, y después todos se quedaron en silencio y alineados y en posición de firmes, e intercambiaron los saludos, y se colocaron o abrocharon diversamente las medallas, y después otra vez fueron y vinieron y conversaron de esto y aquello y se dieron las manos.

Tenía en los ojos una mirada específica. En parte irónica y en parte seria estilo “cerremos el trato”