No ha sido literatura, sino una expiación, una pena co- rreccional. Fiódor Dostoievs
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la sensación de ahogarme en una cajita roja diminuta
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olvidamos que olvidamos y parece que la vida pasa sin aportarnos más que pizza.
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¿Qué hay más abominable que el olvido mismo, en el otoño?
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Preguntas del idiota:
¿es posible un amor heteróclito y poético,
en este el milenio del lugar común?
A mí esto —oh idiota; nunca entendí
vuestra obsesión por las vírgenes,
por el olor a nuevo—
no me importa.
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olvida que fuimos las flores más felices del siglo veintiuno;
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flores secas entre libros que ya no quieres,
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Así que lo que haces es leer o escribir, pero ni Plath ni Strand ni Schopenhauer, el Infalible, pueden consolarte (esto te extraña: qué pozo incognoscible somos, qué espirales).
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La salvación está en las pastillas
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no sacar conclusiones sino versos y tickets de compras.