La piel

había ejército en el mundo que, en el transcurso de aquella espléndida guerra, no se hubiese dado el placer un día de arrojar sus armas y banderas en el barro.

lgunas de ellas, antiquísimas, eran banderas de la República de Venecia que habían ondeado en lo alto de los mástiles de las galeras en Lepanto y en las torres de Famagusta y Candia. Eran las insignias de la república de Génova, las de las ciudades de Milán, Crema y Bolonia, que habían ondeado sobre los carrocci en las batallas contra el emperador alemán Federico Barbarroja. Eran los estandartes pintados por Sandro Botticelli que Lorenzo el Magnífico había donado a los arqueros de Florencia; eran los estandartes de Siena, pintados por Luca Signorelli. Eran las banderas romanas del Capitolio, pintadas por Miguel Ángel. Entre ellas se contaba también la bandera que los italianos de Valparaíso regalaron a Garibaldi, y la bandera de la República Romana de 1849. Y también las banderas de Vittorio Veneto, de Trieste, de Fiume, de Zara, de Etiopía, de la guerra de España. Eran banderas gloriosas, de entre las más gloriosas de la tierra y de los mares. ¿Por qué debían ser gloriosas únicamente las banderas inglesas, estadounidenses, rusas, francesas, españolas? También las banderas italianas son gloriosas. Si carecieran de gloria, ¿qué placer habríamos hallado en arrojarlas al barro? No hay ni un pueblo en el mundo que no haya sentido, por lo menos una vez, el placer de arrojar sus banderas a los pies de los vencedores. Hasta las banderas más gloriosas terminan arrojadas en el bar

hablábamos una lengua que no era la de un pueblo vencedor.