Violencia domestica

que hoy se volvió a su planeta alguien hermoso
que el rock está vivo
que tengo ganas de escribir algo decente.
¿En serio?
¿Es eso?
¿Cómo soportan la vida los felices?
Enero en Buenos Aires
con mucho cemento alrededor
sin un peso ni aire acondicionado.
Estas son las peores vacaciones de la historia
y el planeta sigue siendo un lugar solitario.
Sin embargo,
hay una cerveza en la heladera

al menos una vez al día.
Ahora él ya no está
y yo sí
y eso, por donde lo mires,
es una injusticia.
All the youngs dudes
en la oscuridad.
¿Cómo soportan la vida los felices?
Este poema se me escapa.
Las gotitas de sudor caen
en el teclado
cerca de las miguitas de pan.
¿Qué estoy queriendo decir?
Que el calor es un espanto
que mis sueños adolescentes
se convirtieron en pesadillas

proyectos de vida
que tiene que cumplir una función:
sacarme unos segundos de este estado.
¿Cómo soportan la vida los felices?
Voy a recordar
durante mucho tiempo
esta madrugada.
La madrugada en la que se murió Bowie
y quise despertar a todos mis familiares para contarles.
Pero ellos están lejos ahora
y no les gusta Bowie como a mí.
Para mí es vital escuchar un tema suyo

abrí el Word
y puse algunas palabras.
Acá están mis pastillas
mis placebos
mis botellas de alcohol
mis venas visibles
listas para ser cortadas.
La página en blanco es un desierto ardiente y peligroso.
¿Cómo soportan la vida los felices?
Estoy desnudo todavía
porque para vestirse
hace falta ánimo
y ganas de mejorar el mundo,
yo no tengo ganas de eso.
Lo mío es modesto.
Tipeo palabritas
que son como larvas

Las peores vacaciones de la historia
Los felices no escriben.
¿Cómo hacen para soportar la vida?
No tengo idea
porque no soy uno de ellos.
Pienso en eso ahora
que una depresión express
me cogió
me hizo hijitos
y me dejó tirado en la cama
con el pulgar derecho en la boca.
Como pude
me arrastré hasta la computadora

Estuve tratando
de recordar
los apellidos
de mis maestras.
Fue imposible.
Ahora lo entiendo:
tampoco recordaba
sus rostros.
Lo que sí
tengo presente
es el pelo rojo
de una suplente.
¿Qué será de ella
ahora que estoy tratando
de salvarla?
Suena el timbre de casa.
Voy a hablar de esto
con los evangélicos
que siempre vienen a esta hora.//

no existen
los días perfectos
existen los días

no sé si te acordás
de esa madrugada
que me despertaste
con una chupada de pija
y un beso en la boca
yo me acuerdo de todo
y más esta mañana
que te fuiste muy temprano
y me dejaste solo
con internet
y un picadillo de hígado
en la heladera
son cosas

si vas a hablar de monogamia
dejame que te cuente de algunos terremotos
si vas a nombrar al destino
dejame que te hable de ciertas tormentas
si vas a pronuncias la palabra “corazón”
dejame que te describa la cara del infierno
las iglesias y los trabajos
nunca nos dieron las respuestas
esperadas
nuestros padres tampoco
por eso cogemos
y por eso hacemos silencio
después de acabar

Cuando ya no queda nada dulce
te cuento mis peores miedos,
mis mayores alegrías.
Hablo de mis padres y de la pobreza.
También te cuentos de bandas y de Salinger y de Wes Anderson.
Después te toca a vos
hacer todo eso.
Y a mí otra vez.
Así
hasta que
-por suerte- nos morimos