Archivo Dickinson

La violencia es una ternura olvidada.

Islas
Una muchacha insiste en llenar un lugar que nunca va a estar lleno. Cada vez más propensa al polvo de las frases, piensa: «La sombra que se esconde en la verdad está torcida». En algún sitio del tiempo, batiéndose muy junta, la Ocasión –como dama pequeñísima– exhuma huesos. El arte es una suma de errores ejemplares.

Sue
Ábreme dulcemente. Todo debe cantar. La noche encontró su reina.

Recomendaciones
No bebas los besos que vienen de noche, sin avisar. No tomes el camino así de alto, así de lejos, a derecha y a izquierda, demasiado: sería como irse de caricias, como perderse en un vergel nocivo. Siéntate derecha en el pupitre, no sea que te arrasen músicas sin cauce. Y hazlo con prudencia, con dejadez ninguna, acostumbrándote al error. Fuera de eso, no te ajustes a nadie, no te pongas a escapar. El mal está en el mal, sin mirar a quién. Consérvate buena.

Programa
No escribiré a bocanadas. Lo mío será siempre concentrarme, como si estuviera para amar. ¿A quién? No sé. Lentamente hacia aquí, a contrapelo, de par en par la casa de la sombra. Sin escandir las ideas. Sin buscar otra cosa que gerundios. Con desorientación al menos grave, oscureciendo las maneras, casi categórica. Alguna vez, tal vez, podré sobrevenirme. Quién sabe si doler no es la manera de nacer de una alegría.

Riqueza
Poseer es imposible. Ése es el premio.

Fortaleza
Se golpea una puerta y aparece una sombra. Nadie sabe quién es, ni qué viene a ovillar en el sur del alma.
La presencia es escueta y avanza a durísima pena, dejando atrás anaqueles, con obras de Whitman, Emerson, Mr. & Mrs. Browning.
Ceremonia muy sobria en un cuarto dispuesto para la reclusión y la duda. En ese silencio se educan los miedos, se disimula el amor, se pergeña un tratado sobre aquello que es cierto sólo por dentro.
La violencia es una ternura olvidada.

Roto el después, el antes, el tal vez mañana, el mundo se encabrita, y las cigarras, los cascarudos, los bichitos de luz, debajo de las ramas, se dan cita en el estío galopante, con pasmosa impertinencia.
No se puede pedir más.
La finitud cabalga como puede.

El arte es una suma de errores ejemplares

«La sombra que se esconde en la verdad está torcida»