Un rastro de sirena

Total, no tenía nada mejor que hacer y, con un collar de oro en un cuello tan bonito, era probable que la muerte de la muchacha incluyera a un padre o a un marido dispuesto a pagar bien por cazar al cabrón que la había descuartizado. En aquel momento, parecía un buen trato.

Tanto Álvarez como yo sabíamos que en España los detectives privados no valemos ni tela de mortaja. Somos como las putas del malecón: sólo podemos hacérnoslo con marineros coreanos, con brutos y desdentados. La ley nos impide investigar delitos penales, para los negocios grandes está la policía o la guardia civil.

Pero en el fondo (muy en el fondo, diría más de una que yo me sé) soy un romántico: el cadáver de una muchacha de la edad de Juliette y un asesino impune paseando por mi barrio o comprando en mi supermercado o bañándose en mi playa me mortificaban.

A Jonás nunca le cupo en la cabeza qué puede haber de poético en unos bichos que se alimentan de la mierda. Le daban una grima atroz. Peor que los cuervos. Sí. Peor que la película de Hitchcock.