MásGordoElAmor

Querida Sandra, yo tampoco sé si el amor es lo mejor o lo peor que le puede pasar a alguien, igual que tú lo he disfrutado y padecido. Si tuviera que contestarte algo breve sería esto: el amor no resuelve nada en la vida, a veces ni siquiera la soledad, y a veces más bien empeora las cosas, pero sí creo que es necesario contar con él siempre, no me preguntes por qué, yo tampoco lo sé, pero sí sé que cuando lo he tenido conmigo he creído ser más feliz y eso ya es algo, de todas maneras no creo que sea buena idea que sigas teniendo sexo con tu ex, y menos en la sala de música de la escuela, luego hablamos

Güey, no todo el mundo es tan loser como nosotros. Seguro está casada. Y felizmente. Y hasta tiene nietos. Rubios y ojiazules todos

Es que hay mucha diferencia entre ser perserverante y ser un pinche necio de mierda, cabrón

Y por eso puedo decirle que eso que usted está haciendo y que le parece acaso un soberbio poema, un acto heroico, una misión de vida, en realidad no es más que una grandiosa, absoluta y magnífica pendejada

creo que la mejor manera de comenzar es apuntalando el verdadero motivo del porqué y el cómo empezó este fenomenal desmadre.

Hay quien cree en la suerte. Hay quien no. Hay quien dice que es uno de los apodos de Dios. Hay quien dice que es el pretexto de los perdedores para no enderezar su destino. Y hay quien pone toda su confianza en ella, ya sea en forma de caballo o de una bolita o un naipe.

—El amor es una babosada, Simón.

—Estoy de acuerdo. Así, a secas, lo es. Pero deja de serlo cuando te toca. Cuando no es una palabra suelta, sino un algo que te aplasta con sus cientos de toneladas de acero y te apalea con sus miles de millones de voltios de descarga eléctrica.

—Qué raro que hables así. ¿No habías tronado con Judith?

—Sí.

—Entonces qué inventas. El amor es una babosada.

Y todo esto mientras que Majo conducía a toda velocidad de la escuela en Polanco en la que daba clases hasta su casa en Lindavista, llorando todo el camino porque la verdad no había dejado de llorar desde el martes, cuando vio a Simón como quien ve a un fantasma y porque el día siguiente se había enterado de que sí cobró el premio y eso era lo mejor pero también lo peor y ahora la suerte le salía con esa idiotez, que la pinche casa se quemaba y seguro que se va a correr a todo el edificio y será mi culpa ya sabía que había que arreglar esa maldita instalación eléctr

Frenó frente a la puerta del edificio. No se veía humo por ningún lado. Raro.

No metió el coche al garage. Se bajó y entró al edificio y subió a toda prisa las escaleras. Tampoco olía a humo ni había trajín de vecinos. Raro.

Insertó la llave. Una. Dos. Sólo la chapa de abajo tenía seguro. Raro.

Giró la llave. Y ahí estaba, atorando un engrane del tiempo, mirándola desde su propio sillón.

—Pero… —dijo ella, confundida pero, a la vez, sintiendo que el torrente de adrenalina que inundaba sus venas era la confirmación de que la vida a veces es, por sí sola, la mejor de las recompensas.

—El amor es una babosada, Simón.

—Estoy de acuerdo. Así, a secas, lo es. Pero deja de serlo cuando te toca. Cuando no es una palabra suelta, sino un algo que te aplasta con sus cientos de toneladas de acero y te apalea con sus miles de millones de voltios de descarga eléctrica.

Para ser sinceros, yo sentí que Simón narraba la historia como una necesidad de escucharse a sí mismo, una especie de desahogo

—Nos gustó mucho su poesía —dijo el Pollo.

El viejo volvió a mover su cuba.

—No mamen.

Los tomó desprevenidos. Ninguno supo cuál era, entonces, el siguiente paso.

—Es la poesía más mala del universo. Si les gustó es que tienen serios problemas.